Hacia el Blanco (de nuevo)

Viajes Lejanos fue el intento de Bob de comunicar lo incommunicable: transmitir en lenguaje humano experiencias que trascienden todos nuestros idiomas, incluido el vocabulario de imágenes.

Me encontré por primera vez con Viajes Lejanos de Robert A. Monroe a principios de la década de 1990, aproximadamente diez años después de haber leído Viajes Fuera del Cuerpo, y terminó cambiando mi vida.

Fue uno de los libros más desconcertantes que había leído. Aquí estaba yo, casi terminando mi tesis doctoral en filosofía, a punto de obtener mi doctorado, y no podía entender muchos capítulos del libro. ¡Lastimó mi ego!

Y, sin embargo, la pura extrañeza de ello me habló a un nivel más profundo. Me intrigó y me desafió. En última instancia, la discusión de Bob sobre sus experiencias e investigaciones me llevó al descubrimiento más asombroso: ¡Hemi-Sync y The Monroe Institute!

... "Hacia el Blanco (de nuevo)" surge de mis propias experiencias en lo que Bob llamó "Allí" y "Aquí" ...

Rápidamente pedí las primeras dos Ondas de las cintas de estudio en casa de Gateway Experience (sí, en aquellos días eran literalmente cintas de casete) y envié una solicitud para el programa Gateway Voyage en Virginia. Asistí al Gateway en 2000 y he estado asociado con el instituto (como participante, miembro de la División Profesional, orador invitado y, más recientemente, como miembro de la Junta Directiva de TMI) desde entonces.

Lo que me di cuenta solo mucho después fue que Viajes Lejanos era el intento de Bob de comunicar lo incommunicable: transmitir en lenguaje humano experiencias que trascienden todos nuestros idiomas, incluido el vocabulario de imágenes.

Mi híbrido de prosa/poema que sigue, “Hacia el Blanco (de nuevo),” surge de mis propias experiencias en lo que Bob llamó “Allí” y “Aquí,” y fue escrito con el lenguaje y las imágenes que deliberadamente tomé de Viajes Lejanos, como un homenaje a su trabajo y su influencia en mí. ¡Gracias, Bob! (Oh, y para todos ustedes, fanáticos de Cat Stevens, quizás recuerden una canción con un título similar…)

Nota del Editor: Este poema se lee mejor con una mente tranquila; cuantas menos distracciones, mejor.

Hacia el Blanco (de nuevo)

Él la conoció
por casualidad
en el
cuarto blanco
en el
lado oscuro
de la luna
la forma
estación
donde las almas
que navegan
a través de
los anillos exteriores
cruzan caminos
en sus
viajes cósmicos
entrantes
o salientes

Su radiación
titiló
incierta
cautelosa
iluminándose lentamente
como un verano
luciérnaga
mientras él sonreía
ante su
inesperada radiancia

“Nunca volveré aquí,” suspiró ella. “Demasiado dolor.” Oscureciéndose, se volvió hacia adentro con un puchero sombrío. Para él, ella era aún más cautivadora ahora, justo cuando su forma humana comenzaba a temblar y disolver sus bordes duros, como gelatina deslizándose de un molde.
            “¿Dolor?” preguntó él inocentemente. “Lo mencionan en el folleto, pero no sé qué es. Por eso me inscribí en el tour. Para experimentarlo.”

            “Oh, cielos,” se entusiasmó ella, brillando más. “¡Debes ser un novato!”
             “Sí,” admitió él con timidez. “Soy un novato en esto de ser humano.”
            “¡Buena suerte con eso!” dijo ella con una sonrisa melancólica. “Conocerás el dolor cuando lo sientas.” Ella estaba más cómoda ahora; su ingenuidad era encantadora—atractiva, incluso. Seguro que podría enseñarle una o dos cosas.
            “El dolor,” comenzó ella de manera objetiva, calentándose a su tema, “es tener que tomar decisiones sin buenas alternativas. El dolor es herir a las personas que amas—traicionarlas, decepcionarlas. El dolor es ganar amor y luego perderlo. El dolor es la decepción; el dolor es decir la verdad. El dolor es no recibir suficiente atención, o recibir demasiado. El dolor es desear lo que no puedes tener, o tener lo que no puedes desear. El dolor es tener poderes mágicos que fallan cuando más los necesitas. El dolor es—“
            “Vaya,” interrumpió él. “Seguro que piensas mucho sobre esto del dolor.”
             “Bueno, fui filósofa varias veces,” admitió ella con un sonrojo de orgullo.
             “¿Filósofa? ¿Qué es eso?” preguntó él con entusiasmo.
            “Y muchas otras cosas,” continuó ella, ignorando su pregunta. Su voz tomó un tono más profundo y melancólico. Mientras él miraba en sus ojos verdes, se sintió hipnotizado. Parecían expandirse en brillantes explosiones de estrellas, y perdió todo sentido de sí mismo y de su ubicación. Sintió su mano fría tomar su propia mano derecha y llevarla al centro de su frente. “Tócame aquí,” susurró ella. “Estos son algunos de mis favoritos.”

Él la tocó
ella lo tocó
bola de pensamiento
explotando
pulsando
dentro de la cabeza
imágenes girando
deslumbrante variedad
fractales
caleidoscopio
caras y nombres
desconocidos
o aún
por ser
conocidos pronto
tal vez
hace mucho tiempo
olvidados
muertos
quizás
no nacidos
todavía . . .

Bette Davis . . . Diotima . . . Hipatia . . . Mata Hari . . . La Princesa Jaguar. . .


Imágenes holográficas se formaron y cristalizaron en exquisito detalle mientras los nombres se desplegaban

sus significados:

 

Gran artista
perfeccionista
interpretó amantes
ella sacrificó
el amor verdadero
por sí misma
al crear
su ilusión
para otros

Filósofa
del amor
Inventó
almas gemelas
pero nunca encontró
la suya

Maestra
buscadora
mártir
muriendo por
ideas
pero la verdad
es fría
compañera

Espía
guardiana
de secretos
engañadora
seductora
danzando alrededor
de la verdad
muriendo
por una
causa perdida

Chamán mágico
sanador herido
guerrero místico
exiliada de
un mundo perdido
muy abajo
en el
océano
hundida por
odio
miedo
ella huyó a
un nuevo mundo
con el corazón roto
para sanar
a otros

            "Pero esta" tomando su mano y colocándola sobre su corazón, "es mi vida favorita de todas," dijo ella con nostalgia.
            Él vio un pequeño pueblo rural en un lugar llamado Rusia. Los campesinos trabajaban en pequeños campos y huertos, sus hogares eran cabañas simples cerca del bosque. Una niña con cabello rubio y ojos verdes caminaba junto a una mujer mayor que llevaba un vestido de corte tosco con un pañuelo atado en la cabeza—su abuela—su pequeña mano suave de niña segura en la mano áspera y nudosa de la anciana, retorcida como la raíz de un árbol antiguo. Una intensa radiación emanaba de ambas, siendo dirigida por una hacia la otra, formando un sólido anillo de energía que las rodeaba. ¿Era esto “amor?” pensó para sí mismo. Las dos estaban recogiendo raíces para un té que la anciana prepararía para su nieta, una poción herbal para hacerla fuerte y saludable.
            “¿Estás seguro de que no podría convencerte de hacer un último viaje?” suplicó él.
Ella miró profundamente en sus inocentes y acogedores ojos marrones, y sintió la ingenuidad y entusiasmo de su vibración como si fuera la suya propia. Quizás esta vez funcionaría, pensó. Finalmente obtendría lo que quería—de él.

Todo verdadero
conocimiento
es recordar
gnosis
y nunca
olvidar
el tiempo sana
no heridas
las almas son
imanes
el norte atrae al sur
el sur persigue al norte
hasta que son
uno
aún deseando
dos
complementos
de ángulos
congruentes
son
congruentes
pronto descubriría
el verdadero
significado
de “dolor”

            Ella deslizó suavemente su mano en la de él. Caminaron juntos, sonriendo, de la mano, fuera del cuarto blanco y hacia el puente entre mundos. Caerían a la tierra, juntos, y no recordarían nada.

Publicado originalmente en el Número #1 de The Mystic Blue Review.