Recuerdos de Bob por Frank DeMarco

Bob Monroe se impuso una gran tarea, que es básicamente la transformación del mundo. Hizo lo mejor que pudo, y su mejor esfuerzo fue bastante bueno. Llegará el día en que será más obvio cuán bueno fue su mejor esfuerzo, cuánto facilitó.

Cuando pienso en Bob Monroe en su vejez hablando con los participantes durante sus programas, recuerdo principalmente su habilidad para desactivar toda la tremenda tensión de las expectativas de las personas. En mi Gateway en 1992, por ejemplo, estábamos reunidos en el David Francis Hall, sentados detrás de mesas dispuestas hacia el frente de la sala, escuchando al entrenador Bob McCullough contándonos sobre la historia del Instituto. Luego dijo que para hablar sobre a dónde vamos desde aquí, realmente deberíamos escuchar a Bob Monroe mismo—y señala con un pequeño gesto, y nos damos la vuelta para verlo de pie en las escaleras, esperando su turno.

 Ahora, recuerden, para casi todos los presentes, él es una figura gigante, pero nunca lo han conocido. Y aquí está, en la persona de un anciano con cabello blanco, vistiendo un viejo abrigo de marina. Camina lentamente a lo largo de la sala de conferencias asintiendo a esta persona, a aquella persona, mientras pasa. (Casi puedo oír a la gente reevaluando; "¡es un anciano!") Llega a la silla vacía que los entrenadores han colocado para él en el medio de la sala, frente a nosotros, y lentamente se quita el abrigo. Lo extiende hacia su lado derecho, como si lo colgara en un gancho—y lo deja caer al suelo. Se encoge de hombros. "A veces está ahí," dice. La gente ríe. ("¡Así que! Un comediante.") Luego pregunta al grupo, uno por uno, de dónde habían venido, asintiendo como si absorbiera la información—¡y sin añadir una sola palabra de comentario! (La reevaluación continúa: "Bueno, seamos amables con el anciano.") Y luego—habiéndose despojado del estatus de superhombre, y habiendo devuelto así el enfoque de las personas al trabajo en cuestión—comienza a hablar, hablando con facilidad y sin pretensiones sobre lo que han hecho y lo que esperan hacer, y tomando preguntas. Fue brillante.

Me considero afortunado de haber asistido a dos programas de TMI mientras Bob Monroe aún estaba vivo, y lamento no haber tomado notas de sus charlas a nuestros grupos de Gateway o Guidelines. Tengo dos recuerdos vívidos, uno de Gateway, otro de Guidelines.

En Gateway, nos estaba hablando una noche en la sala de debriefing—la sala de conferencias que estaba al lado de lo que entonces era el comedor. Probablemente en respuesta a una pregunta, dijo que todos nosotros estábamos aquí en este momento porque habíamos elegido estar aquí. Como él lo expresó, habíamos elegido estar en el escenario en lugar de estar en la audiencia cuando ocurrió el evento que sucede una vez en muchas vidas. Esto, dijo, se debía a que teníamos una profunda curiosidad por el proceso. Dijo que cada vez que leíamos o hablábamos sobre la inminente interrupción de la vida ordinaria, "Ustedes dicen `qué horrible,' pero piensan `¡qué interesante!'" Me dio un ataque de risa—algo que no me sucede todos los días—y no podía parar, porque describía tan acertadamente mi propia reacción (quizás fría) al tema. A menudo había pensado, en cierta impaciencia por la vida de abajo que llevaba, "¡Basta de estas cosas viejas! Traigan el nuevo mundo." Y aquí estaba Bob Monroe describiendo exactamente mi reacción. Continué riendo sin poder detenerme, "hee, hee, hee" durante varios segundos, hasta que Bob giró la cabeza para ver quién había entendido el punto de manera tan personal.

Pensé, "bueno, ¿quién nos ha dado más con qué trabajar que tú?" Él captó, en ese momento—o al menos espero que lo hiciera—cuán amplio era el efecto que sus esfuerzos estaban teniendo, y tendrían de manera impredecible en el futuro.

De todo lo que Bob nos dijo esa noche, lo que principalmente resonó fue que en Guidelines íbamos a descubrir quiénes éramos realmente; que íbamos hacia adentro. Esto me sonó perfecto: justo hacia donde pensé que deberíamos ir. Él sugirió fuertemente que recordáramos usar el cerebro izquierdo. Como él lo expresa, "Revuélcate por un tiempo, luego deja entrar el gusano." Es decir, primero revuélcate en la sensación—sigue el patrón, usa el cerebro derecho para la percepción—luego usa el gusano de la lógica del cerebro izquierdo para analizar. Tomé nota de la sugerencia, pero eso no fue lo mismo que seguirla. Disfrutaba tanto del uso libre del cerebro derecho que descuidé por completo el cerebro izquierdo. Hubiera sido mejor si hubiera prestado más atención.

En la mañana del viernes 17 de marzo de 1995, murió una muerte tranquila de anciano, en un hospital en Charlottesville, con sus hijos a su lado. Murió de neumonía, medio año después de su 79 cumpleaños.

La mañana siguiente, compré el New York Times del sábado, solo para leer el obituario de Bob—que no estaba allí. Pensé, "no tienen idea de cuán importante fue, o lo que logró," y recordé a Emerson diciendo sobre la muerte de Thoreau, "El país aún no sabe, ni en la menor parte, qué gran hijo ha perdido."

Una semana después, TMI celebró un servicio memorial, y asistí. Cuando regresé de él, escribí algunas impresiones, pensando en aquellos que lo conocieron y amaron y que no pudieron asistir. Publiqué estas impresiones en la lista de correo de los Viajeros. Predigo que llegará un día en que incluso estas notas tendrán una importancia histórica menor, estrictamente porque representan un relato de primera mano, por inadecuado que sea, de lo que se verá como un hito histórico. En otros cien años, creo, apenas habrá una persona educada en la Tierra que no haya escuchado al menos el nombre de Bob Monroe.

26 de marzo de 1995
Queridos amigos, aquí hay algunas notas sobre el servicio memorial del viernes 24 de marzo de 1995 para Bob, para aquellos amigos que no pudieron asistir en persona.

Condujimos hasta el centro de entrenamiento. Lo inusual comenzó de inmediato: personas dirigiendo el estacionamiento en el césped. Sillas plegables, dispuestas fuera de las puertas corredizas del David Francis Hall, miraban hacia el oeste hacia esa hermosa vista de las montañas lejanas. Frente a las sillas había un micrófono y una pequeña plataforma, y dos enormes altavoces. En una mesa a un lado estaban Mark Certo y otros dos, controlando los efectos especiales. El día era brillante, soleado, con un viento que soplaba lo suficientemente fuerte como para hacernos sentir calor en el lado sur, frío en el lado norte.

En mi experiencia, las ceremonias religiosas a menudo tienen al menos parches de muertedad emocional; lugares que no resuenan, palabras que son solo palabras vacías. Esta ceremonia, conducida por el Rev. Shay Saint John, no tuvo ninguna de esta muertedad. Pero entonces, ¿cómo podría tenerla? Lo primero que salió por los altavoces fue la voz de Bob, repitiendo la afirmación que escribió hace mucho tiempo. Puede que hayas oído las palabras una o dos veces: "Soy más que mi cuerpo físico...."

El Rev. Saint John habló de Bob y luego invitó a cada uno de los familiares a hablar. El hermano de Bob, Emmet; sus hijastras Penny y Scooter, y el esposo de Scooter, Joe McMoneagle; su hijastro A.J.; su hija Laurie. Lamento no poder dar ni siquiera un resumen de lo que se dijo. Solía ser periodista en otro tiempo, pero ese día no estaba en modo reportero; las palabras llegaban arrastrándose, afectándome hasta el fondo, luego se desvanecían, dejando poco o nada en la memoria a corto plazo. Me quedé sin los detalles pero con recuerdos visuales, y con la memoria del impacto emocional. Scooter leyó un poema que Nancy (la esposa de Bob) le había escrito, eso lo recuerdo.

 Luego la familia se reunió en un círculo, tomándose de las manos, sosteniendo los dos globos blancos llenos de helio que habían estado revoloteando en el viento todo el tiempo. El Rev. Saint John nos dijo lo que iba a suceder y nos invitó a levantarnos en el momento adecuado. Por los altavoces llegó la voz de Bob, leyendo el punto culminante de las cintas de "Going Home", aconsejando a la persona que estaba por morir que iba a descubrir que era todo lo que había aprendido, todo lo que había sido. Y en un cierto momento, la familia soltó los globos, y ese viento formidable los llevó hacia el sur. Como se nos había invitado a hacer, todos nos pusimos de pie y miramos los globos volar, dos puntos blancos contra ese profundo cielo azul, ascendiendo y también cubriendo el suelo a una velocidad increíble, y luego estaban fuera de nuestro rango visual, y la voz de Bob daba su último consejo, diciendo al alma que partía, "Recuerda. Recuerda."

"Recuerda," dijo. Como si nosotros, que somos sus herederos, pudiéramos olvidar alguna vez. Como si nuestra conexión interna pudiera cesar alguna vez.

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Cada uno de nosotros, al regresar a este mundo, se impone tareas, algunos de cuyos aspectos son internos y otros externos. Las tareas más grandes tardan más en mostrar sus efectos completos, y por lo tanto son las más fácilmente subestimadas, y aquellos que las logran son subestimados en consecuencia. Toma un tiempo para que las personas vean lo que tenían en su medio. Bob Monroe se impuso una gran tarea, que es básicamente la transformación del mundo. Hizo lo mejor que pudo, y su mejor esfuerzo fue bastante bueno. Llegará el día en que será más obvio cuán bueno fue su mejor esfuerzo, cuánto facilitó.

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