In het Wit (opnieuw)

Far Journeys was Bob’s poging om het oncommuniceerbare te communiceren: om in menselijke taal ervaringen over te brengen die al onze talen overstijgen, inclusief de woordenschat van beelden.

Ik kwam voor het eerst in aanraking met Robert A. Monroe’s Far Journeys in de vroege jaren '90, ongeveer tien jaar nadat ik Journeys Out of the Body had gelezen, en het veranderde mijn leven.

Het was een van de meest verwarrende boeken die ik ooit had gelezen. Hier was ik, bijna klaar met mijn doctoraat in de filosofie, en op het punt om mijn PhD te behalen, en ik kon veel hoofdstukken in het boek niet begrijpen. Het kwetsde mijn ego!

En toch sprak de pure vreemdheid ervan me op een dieper niveau aan. Het intrigeerde en daagde me uit. Uiteindelijk leidde Bob’s bespreking van zijn ervaringen en onderzoek me naar de meest verbazingwekkende ontdekking: Hemi-Sync en The Monroe Institute!

... "Into White (again)" komt voort uit mijn eigen ervaringen in wat Bob "There" en "Here" noemde ...

Ik bestelde zeer snel de eerste twee Waves van de Gateway Experience thuisstudietapes (ja, het waren letterlijk cassettebandjes in die tijd) en vroeg een aanvraag aan voor het Gateway Voyage programma in Virginia. Ik woonde de Gateway bij in 2000 en ben sindsdien verbonden met het instituut (als deelnemer, lid van de Professionele Divisie, uitgenodigde spreker, en, meest recent, als lid van de Raad van Bestuur van TMI).

Wat ik pas veel later besefte, was dat Far Journeys Bob’s poging was om het oncommuniceerbare te communiceren: om in menselijke taal ervaringen over te brengen die al onze talen overstijgen, inclusief de woordenschat van beelden.

Mijn proza/poëzie hybride die volgt, “Into White (again),” komt voort uit mijn eigen ervaringen in wat Bob “There” en “Here” noemde, en is geschreven met taal en beelden die ik opzettelijk heb geleend van Far Journeys, als een eerbetoon aan zijn werk en de invloed ervan op mij. Bedankt, Bob! (Oh, en voor al jullie Cat Stevens-fans, jullie herinneren je misschien een nummer met een vergelijkbare titel ...)

Ed. Opmerking: Deze poëzie leest het beste met een rustige geest; hoe minder afleidingen, hoe beter.

Into White (again)

Hij ontmoette haar
toevallig
in de
witte kamer
aan de
donkere kant
van de maan
de manier
station
waar zielen
cruisend door
de buitenste ringen
elkaar kruisen
op hun
kosmische reizen
inbound
of out

Haar straling
flikkerde
onzeker
voorzichtig
langzaam oplichtend
als een zomer
vuurvliegje
terwijl hij glimlachte
naar haar
onverwachte straling

“Ik kom hier nooit meer terug,” zuchtte ze. “Te veel pijn.” Donkerder, keerde ze naar binnen met een sombere pout. Voor hem was ze nu nog aantrekkelijker, net zoals haar menselijke vorm begon te trillen en zijn harde randen op te lossen, als gelatine die uit een mal glijdt.
            “Pijn?” vroeg hij onschuldig. “Ze noemen dat in de brochure, maar ik weet niet wat het is. Daarom heb ik me aangemeld voor de tour. Om het te ervaren.”

            “Oh, mijn,” zei ze enthousiast, stralender. “Je moet een nieuwkomer zijn!”
             “Ja,” gaf hij verlegen toe. “Ik ben een beginner in dit menselijke ding.”
            “Veel succes daarmee!” zei ze met een treurige glimlach. “Je zult pijn kennen wanneer je het voelt.” Ze voelde zich nu comfortabeler; zijn naïviteit was charmant—zelfs aantrekkelijk. Ze kon hem zeker een ding of twee leren.
            “Pijn,” begon ze feitelijk, zich verwarmend voor haar onderwerp, “is keuzes moeten maken zonder goede alternatieven. Pijn is mensen die je liefhebt pijn doen—hen verraden, teleurstellen. Pijn is liefde krijgen, en het dan verliezen. Pijn is bedrog; pijn is de waarheid vertellen. Pijn is niet genoeg aandacht krijgen, of te veel. Pijn is willen wat je niet kunt hebben, of hebben wat je niet kunt willen. Pijn is magische krachten hebben die falen wanneer je ze het meest nodig hebt. Pijn is—“
            “Wauw,” onderbrak hij. “Je denkt zeker veel na over dit pijn-ding.”
             “Nou, ik was een filosoof een paar keer,” gaf ze toe met een heldere roze blos van trots.
             “Een filosoof? Wat is dat?” vroeg hij enthousiast.
            “En nog veel andere dingen,” vervolgde ze, haar vraag negerend. Haar stem kreeg een diepere, treurige toon. Terwijl hij in haar groene ogen staarde, raakte hij betoverd. Ze leken uit te zetten in briljante sterburst, en hij verloor al het gevoel van zichzelf en zijn locatie. Hij voelde haar koele hand zijn rechterhand nemen en deze naar het midden van haar voorhoofd brengen. “Raak me hier aan,” fluisterde ze. “Dit zijn enkele van mijn favorieten.”

Hij raakte haar aan
zij raakte hem aan
denkbal
exploderend
pulserend
binnen hoofd
beelden die draaiden
duizelingwekkende reeks
fractals
caleidoscoop
gezichten en namen
onbekend
of nog
te worden
binnenkort
misschien
lang geleden
vergeten
dood
misschien
nog niet
geboren . . .

Bette Davis . . . Diotima . . . Hypatia . . . Mata Hari . . . The Jaguar Princess. . .


Holografische beelden vormden en kristalliseerden in prachtige details terwijl de namen zich ontvouwden

hun betekenissen:

 

Grote kunstenaar
perfectionist
speelde geliefden
zij offerde
echte liefde
voor zichzelf
door te creëren
de illusie
voor anderen

Filosoof
van de liefde
Uitgevonden
zielsgenoten
maar nooit gevonden
de hare

Leraar
zoeker
martelaar
stervend voor
ideeën
maar de waarheid
is een koude
metgezel

Spion
bewaarder
van geheimen
bedrieger
verleidster
dansend rond
de waarheid
stervend
voor verloren
zaak

Magische sjamaan
gewonde genezer
mystieke krijger
verbannen uit
verloren wereld
diep beneden
onder de
oceaan
gezonken door
haat
angst
zij vluchtte naar
nieuwe wereld
gebroken hart
om te herstellen
anderen

            "Maar deze" haar hand nemend en deze op haar hart leggend, "is mijn favoriete leven van allemaal," zei ze weemoedig.
            Hij zag een klein plattelandsdorp in een plaats genaamd Rusland. Boeren werkten in kleine velden en boomgaarden, hun huizen eenvoudige hutten nabij het bos. Een klein meisje met blond haar en groene ogen liep naast een oudere vrouw in een ruw passend jurk met een hoofddoek om haar hoofd—haar grootmoeder—haar kleine zachte kinderhand veilig vastgeklemd in de ruwe, kromme hand van de oude vrouw, verwrongen als een oude boomwortel. Een intense straling emanerde van hen beiden, gericht door de een naar de ander, en vormde een solide ring van energie die hen omringde. Was dit “liefde?” dacht hij bij zichzelf. De twee waren wortels aan het plukken voor een thee die de oude vrouw voor haar kleindochter zou zetten, een kruidenpotion om haar sterk en gezond te maken.
            “Weet je zeker dat ik je niet kan overtuigen om nog één laatste reis te maken?” smeekte hij.
Ze keek diep in zijn onschuldige, verwelkomende bruine ogen, en voelde de naïviteit en enthousiasme van zijn vibratie alsof het de hare was. Misschien zou het deze keer werken, dacht ze. Ze zou eindelijk krijgen wat ze wilde—van hem.

Alle ware
kennis
is herinneren
gnosis
en nooit
vergeten
tijd geneest
geen wonden
zielen zijn
magneten
noord trekt zuid aan
zuid jaagt noord na
totdat ze
één zijn
nog steeds verlangend
naar twee
complementen
van congruente
hoeken
zijn
congruent
hij zou
spoedig ontdekken
de ware
betekenis
van “pijn”

            Ze gleed voorzichtig haar hand in de zijne. Ze liepen samen, glimlachend, hand in hand, uit de witte kamer en naar de brug tussen werelden. Ze zouden samen op aarde vallen, en niets herinneren.

Oorspronkelijk gepubliceerd in Nummer #1 van The Mystic Blue Review.