Dans le blanc (à nouveau)

Far Journeys était la tentative de Bob de communiquer l'incommunicable : de transmettre en langage humain des expériences qui transcendent toutes nos langues, y compris le vocabulaire des images.

J'ai découvert pour la première fois Far Journeys de Robert A. Monroe au début des années 1990, environ dix ans après avoir lu Journeys Out of the Body, et cela a fini par changer ma vie.

C'était l'un des livres les plus déroutants que j'aie jamais lus. J'étais presque à la fin de ma thèse de doctorat en philosophie, sur le point d'obtenir mon doctorat, et je ne pouvais pas comprendre de nombreux chapitres du livre. Cela a blessé mon ego !

Et pourtant, la pure étrangeté de ce livre me parlait à un niveau plus profond. Cela m'intriguait et me mettait au défi. En fin de compte, la discussion de Bob sur ses expériences et ses recherches m'a conduit à la découverte la plus incroyable : Hemi-Sync et The Monroe Institute !

... "Into White (again)" découle de mes propres expériences dans ce que Bob appelait "There" et "Here" ...

J'ai très vite commandé les deux premières vagues des cassettes d'étude à domicile de Gateway Experience (oui, c'étaient littéralement des cassettes à l'époque) et j'ai envoyé une demande pour le programme Gateway Voyage en Virginie. J'ai assisté au Gateway en 2000 et j'ai été associé à l'institut (en tant que participant, membre de la Division Professionnelle, conférencier invité et, plus récemment, membre du Conseil d'Administration de TMI) depuis lors.

Ce que j'ai réalisé beaucoup plus tard, c'est que Far Journeys était la tentative de Bob de communiquer l'incommunicable : de transmettre en langage humain des expériences qui transcendent toutes nos langues, y compris le vocabulaire des images.

Mon hybride prose/poème qui suit, “Into White (again),” découle de mes propres expériences dans ce que Bob appelait “There” et “Here,” et a été écrit avec un langage et des images que j'ai délibérément empruntés à Far Journeys, en hommage à son travail et à son influence sur moi. Merci, Bob ! (Oh, et pour tous les fans de Cat Stevens, vous vous souvenez peut-être d'une chanson avec un titre similaire ...)

Note de l'éditeur : Ce poème est mieux lu avec un esprit calme ; moins il y a de distractions, mieux c'est.

Into White (again)

Il l'a rencontrée
par hasard
dans la
chambre blanche
du
côté obscur
de la lune
la façon
station
où les âmes
naviguant à travers
les anneaux extérieurs
croisent leurs chemins
dans leurs
voyages cosmiques
entrants
ou sortants

Son rayonnement
scintillait
incertain
prudent
s'éclaircissant lentement
comme une luciole
d'été
alors qu'il souriait
à son
éclat inattendu

“Je ne reviendrai plus jamais ici,” soupira-t-elle. “Trop de douleur.” S'assombrissant, elle se tourna vers l'intérieur avec une moue maussade. Pour lui, elle était encore plus séduisante maintenant, juste au moment où sa forme humaine commençait à trembler et à dissoudre ses contours durs, comme de la gélatine glissant hors d'un moule.
            “Douleur ?” demanda-t-il innocemment. “Ils en parlent dans la brochure, mais je ne sais pas ce que c'est. C'est pourquoi je me suis inscrit pour la visite. Pour l'expérimenter.”

            “Oh, mon,” s'enthousiasma-t-elle, brillant de plus en plus. “Tu dois être un novice !”
             “Oui,” admit-il timidement. “Je suis un novice dans ce truc humain.”
            “Bonne chance avec ça !” dit-elle avec un sourire amer. “Tu sauras ce qu'est la douleur quand tu la ressentiras.” Elle était plus à l'aise maintenant ; sa naïveté était charmante—attrayante, même. Elle pouvait sûrement lui apprendre une chose ou deux.
            “La douleur,” commença-t-elle de manière factuelle, s'enthousiasmant pour son sujet, “c'est devoir faire des choix sans bonnes alternatives. La douleur, c'est blesser les gens que tu aimes—les trahir, les décevoir. La douleur, c'est gagner de l'amour, puis le perdre. La douleur, c'est la tromperie ; la douleur, c'est dire la vérité. La douleur, c'est ne pas recevoir assez d'attention, ou trop. La douleur, c'est vouloir ce que tu ne peux pas avoir, ou avoir ce que tu ne peux pas vouloir. La douleur, c'est avoir des pouvoirs magiques qui échouent quand tu en as le plus besoin. La douleur, c'est—“
            “Wow,” l'interrompit-il. “Tu penses vraiment beaucoup à cette histoire de douleur.”
             “Eh bien, j'ai été philosophe plusieurs fois,” admit-elle avec une vive rougeur de fierté.
             “Un philosophe ? Qu'est-ce que c'est ?” demanda-t-il avec empressement.
            “Et bien d'autres choses,” continua-t-elle, ignorant sa question. Sa voix prit un ton plus profond et mélancolique. Alors qu'il fixait ses yeux verts, il devint envoûté. Ils semblaient s'étendre en éclats d'étoiles brillantes, et il perdit tout sens de lui-même et de sa localisation. Il sentit sa main fraîche prendre sa propre main droite et la porter au centre de son front. “Touchez-moi ici,” chuchota-t-elle. “Ce sont quelques-uns de mes préférés.”

Il la toucha
elle le toucha
pensée-ballon
explosant
pulsant
à l'intérieur de sa tête
images tourbillonnant
un éventail étourdissant
fractales
kaléidoscope
visages et noms
inconnus
ou encore
à être
connus bientôt
peut-être
il y a longtemps
oubliés
morts
peut-être
pas encore
nés . . .

Bette Davis . . . Diotima . . . Hypatia . . . Mata Hari . . . La Princesse Jaguar . . .


Des images holographiques se formaient et se cristallisaient dans des détails exquis alors que les noms se déroulaient

leurs significations :

 

Grand artiste
perfectionniste
a joué des amants
elle a sacrifié
le véritable amour
pour elle-même
en créant
son illusion
pour les autres

Philosophe
de l'amour
a inventé
des âmes sœurs
mais n'a jamais trouvé
la sienne

Enseignant
chercheur
martyr
mourant pour
des idées
mais la vérité
est une compagne
froide

Espion
gardien
de secrets
trompeur
séductrice
dansant autour
de la vérité
mourant
pour une cause
perdue

Chaman magique
guérisseur blessé
guerrier mystique
exilé de
un monde perdu
bien en dessous
de l'océan
coulé par
la haine
la peur
elle s'est enfuie vers
un nouveau monde
le cœur brisé
pour réparer
les autres

            "Mais celle-ci" prenant sa main et la plaçant sur son cœur, "est ma vie préférée de toutes," dit-elle avec nostalgie.
            Il vit un petit village rural dans un endroit appelé Russie. Des paysans travaillaient dans de petits champs et vergers, leurs maisons étant de simples cabanes près de la forêt. Une petite fille aux cheveux blonds et aux yeux verts marchait aux côtés d'une femme plus âgée portant une robe mal ajustée avec un foulard noué sur sa tête—sa grand-mère—la petite main douce de l'enfant étant solidement tenue dans la main rugueuse et noueuse de la vieille femme, tordue comme une racine d'arbre ancienne. Un intense rayonnement émanait d'elles deux, dirigé par l'une vers l'autre, formant un anneau solide d'énergie les entourant. Était-ce “l'amour ?” pensa-t-il. Les deux ramassaient des racines pour une tisane que la vieille femme préparerait pour sa petite-fille, une potion à base de plantes pour la rendre forte et en bonne santé.
            “Es-tu sûr que je ne pourrais pas te convaincre de faire un dernier voyage ?” supplia-t-il.
Elle plongea son regard profondément dans ses yeux bruns innocents et accueillants, et ressentit la naïveté et l'enthousiasme de sa vibration comme si c'était le sien. Peut-être que cette fois-ci cela fonctionnerait, pensa-t-elle. Elle obtiendrait enfin ce qu'elle voulait—de lui.

Tout vrai
savoir
est se souvenir
gnose
pourtant jamais
oublier
le temps guérit
aucune blessure
les âmes sont
des aimants
le nord attire le sud
le sud poursuit le nord
jusqu'à ce qu'ils soient
un
toujours en désir
de deux
compléments
d'angles
congruents
sont
congruents
il découvrirait
bientôt la véritable
signification
de “douleur”

            Elle glissa doucement sa main dans la sienne. Ils marchèrent ensemble, souriant, main dans la main, hors de la chambre blanche et vers le pont entre les mondes. Ils tomberaient sur terre, ensemble, et ne se souviendraient de rien.

Publié à l'origine dans le numéro 1 de The Mystic Blue Review.