In Bianco (di nuovo)

Far Journeys era il tentativo di Bob di comunicare l'incomunicabile: trasmettere in linguaggio umano esperienze che trascendono tutte le nostre lingue, incluso il vocabolario delle immagini.

La prima volta che mi sono imbattuto in Far Journeys di Robert A. Monroe è stata nei primi anni '90, circa dieci anni dopo aver letto Journeys Out of the Body, e ha finito per cambiare la mia vita.

È stato uno dei libri più sconcertanti che avessi mai letto. Ero quasi alla fine della mia tesi di dottorato in filosofia e stavo per ottenere il mio dottorato, e non riuscivo a dare un senso a molti capitoli del libro. Ha ferito il mio ego!

Eppure la pura stranezza di esso mi parlava a un livello più profondo. Mi intrigava e mi sfidava. Alla fine, la discussione di Bob sulle sue esperienze e ricerche mi ha portato alla scoperta più straordinaria: Hemi-Sync e The Monroe Institute!

... "Into White (again)" nasce dalle mie esperienze in quello che Bob chiamava "There" e "Here" ...

Ho rapidamente ordinato le prime due Waves delle cassette di studio a casa del Gateway Experience (sì, erano letteralmente cassette in quei giorni) e ho inviato una domanda per il programma Gateway Voyage in Virginia. Ho partecipato al Gateway nel 2000 e sono stato associato all'istituto (come partecipante, membro della Divisione Professionale, relatore invitato e, più recentemente, come membro del Consiglio di Amministrazione di TMI) da allora.

Quello che ho realizzato solo molto più tardi è che Far Journeys era il tentativo di Bob di comunicare l'incomunicabile: trasmettere in linguaggio umano esperienze che trascendono tutte le nostre lingue, incluso il vocabolario delle immagini.

Il mio ibrido prosa/poesia che segue, “Into White (again),” nasce dalle mie esperienze in quello che Bob chiamava “There” e “Here,” ed è stato scritto con linguaggio e immagini che ho deliberatamente preso in prestito da Far Journeys, come omaggio al suo lavoro e alla sua influenza su di me. Grazie, Bob! (Oh, e per tutti voi fan di Cat Stevens, potreste ricordare una canzone con un titolo simile ...)

Nota dell'editore: Questo poema è meglio letto con una mente tranquilla; meno distrazioni, meglio è.

Into White (again)

Lui la incontrò
per caso
nella
stanza bianca
sul
lato oscuro
della luna
la via
stazione
dove le anime
che attraversano
gli anelli esterni
incrociano i percorsi
nei loro
viaggi cosmici
in arrivo
o in uscita

La sua radiazione
tremolava
incerta
cauta
lentamente illuminandosi
come una lucciola
estiva
mentre lui sorrideva
alla sua
inaspettata luminosità

“Non tornerò mai più qui,” sospirò. “Troppo dolore.” Scurendosi, si volse verso l'interno con un muso imbronciato. Per lui era ancora più attraente ora, proprio mentre la sua forma umana cominciava a tremare e dissolvere i suoi bordi duri, come gelatina che scivola da uno stampo.
            “Dolore?” chiese innocente. “Ne parlano nel volantino, ma non so cosa sia. Ecco perché mi sono iscritto al tour. Per viverlo.”

            “Oh, mio,” si entusiasmò, brillando di più. “Devi essere un novizio!”
             “Sì,” ammise timidamente. “Sono un principiante in questa cosa umana.”
            “Buona fortuna con questo!” disse con un sorriso rassegnato. “Conoscerai il dolore quando lo sentirai.” Ora era più a suo agio; la sua ingenuità era affascinante—attraente, persino. Sicuramente poteva insegnargli un paio di cose.
            “Il dolore,” iniziò in modo pragmatico, scaldandosi al suo argomento, “è dover fare scelte senza buone alternative. Il dolore è far male alle persone che ami—tradirle, deluderle. Il dolore è guadagnare amore, per poi perderlo. Il dolore è inganno; il dolore è dire la verità. Il dolore è non ricevere abbastanza attenzione, o troppa. Il dolore è desiderare ciò che non puoi avere, o avere ciò che non puoi desiderare. Il dolore è avere poteri magici che falliscono quando ne hai più bisogno. Il dolore è—“
            “Wow,” interruppe. “Pensi davvero molto a questa cosa del dolore.”
             “Beh, sono stata filosofa un paio di volte,” ammise con un vivido rossore di orgoglio.
             “Una filosofa? Cos'è?” chiese con entusiasmo.
            “E molte altre cose,” continuò, ignorando la sua domanda. La sua voce assunse un tono più profondo e mesto. Mentre lui fissava i suoi occhi verdi, rimase incantato. Sembravano espandersi in brillanti esplosioni di stelle, e lui perse ogni senso di sé e della sua posizione. Sentì la sua mano fresca prendere la sua mano destra e portarla al centro della sua fronte. “Toccami qui,” sussurrò. “Questi sono alcuni dei miei preferiti.”

Lui la toccò
lei lo toccò
pensiero-sfera
esplodendo
pulsante
dentro la testa
immagini che vorticano
un array vertiginoso
frattali
caleidoscopio
facce e nomi
sconosciuti
o ancora
da essere
conosciuti presto
forse
molto tempo fa
dimenticati
morti
forse
non ancora
nati . . .

Bette Davis . . . Diotima . . . Ipazia . . . Mata Hari . . . La Principessa Giaguaro. . .


Immagini olografiche si formarono e cristallizzarono in dettagli squisiti mentre i nomi si srotolavano

i loro significati:

 

Grande artista
perfezionista
ha interpretato amanti
ha sacrificato
il vero amore
per se stessa
creando
la sua illusione
per gli altri

Filosofo
dell'amore
Inventò
anime gemelle
ma non trovò
mai la sua

Insegnante
cercatore
martire
morendo per
idee
ma la verità
è una fredda
compagna

Spia
custode
di segreti
ingannatrice
seduttrice
danzando attorno
alla verità
morendo
per una causa
perduta

Sciamano magico
guaritore ferito
guerriero mistico
esiliato da
un mondo perduto
molto in basso
sotto l'
oceano
affondato da
odio
paura
fuggì verso
un nuovo mondo
con il cuore spezzato
per riparare
gli altri

            "Ma questa" prendendo la sua mano e posandola sul suo cuore, "è la mia vita preferita di tutte," disse con nostalgia.
            Lui vide un piccolo villaggio rurale in un luogo chiamato Russia. I contadini lavoravano in piccoli campi e frutteti, le loro case erano semplici cabine vicino alla foresta. Una bambina con capelli biondi e occhi verdi camminava accanto a una donna più anziana che indossava un vestito mal adattato con un fazzoletto legato sulla testa—la sua nonna—la piccola mano morbida della bambina stretta in sicurezza nella mano ruvida e contorta della vecchia, simile a una radice di albero antica. Un'intensa radiazione emanava da entrambe, diretta l'una verso l'altra, formando un solido anello di energia che le circondava. Era questo “amore?” pensò tra sé. Le due stavano raccogliendo radici per un tè che la vecchia avrebbe preparato per sua nipote, una pozione erbale per renderla forte e sana.
            “Sei sicura che non potrei convincerti a fare un ultimo viaggio?” implorò.
Lei guardò profondamente nei suoi occhi marroni innocenti e accoglienti, e sentì l'ingenuità e l'entusiasmo della sua vibrazione come se fosse la sua. Forse questa volta funzionerà, pensò. Finalmente otterrà ciò che desiderava—da lui.

Tutta la vera
conoscenza
è ricordare
gnosi
eppure mai
dimenticare
il tempo guarisce
nessuna ferita
le anime sono
magneti
il nord attrae il sud
il sud insegue il nord
fino a che non sono
uno
ancora desiderando
due
complementi
di angoli
congruenti
sono
congruenti
lui avrebbe
presto scoperto
il vero
significato
di “dolore”

            Lei gli infilò delicatamente la mano nella sua. Camminarono insieme, sorridendo, mano nella mano, fuori dalla stanza bianca e verso il ponte tra i mondi. Sarebbero caduti sulla terra, insieme, e non avrebbero ricordato nulla.

Pubblicato originariamente nel numero #1 di The Mystic Blue Review.