Memorie di Bob di Frank DeMarco

Bob Monroe si è posto un grande compito, che è fondamentalmente la trasformazione del mondo. Ha fatto del suo meglio, e il suo meglio era piuttosto buono. Arriverà il giorno in cui sarà più ovvio quanto fosse buono il suo meglio, quanto abbia facilitato.

Quando penso a Bob Monroe nella sua vecchiaia mentre parlava ai partecipanti durante i loro programmi, ricordo principalmente la sua abilità nel disinnescare tutta la tremenda tensione delle aspettative delle persone. Al mio Gateway nel 1992, per esempio, eravamo riuniti nella David Francis Hall, seduti dietro tavoli disposti verso la parte anteriore della stanza, ascoltando il formatore Bob McCullough che ci raccontava la storia dell'Istituto. Poi disse che per parlare di dove andiamo da qui, dovremmo davvero ascoltare Bob Monroe stesso— e indica con un piccolo gesto, e ci giriamo per vederlo in piedi sulle scale, in attesa del suo segnale.

 Ora, ricordate, per quasi tutti lì, lui è una figura gigantesca, ma non lo hanno mai incontrato. Ed eccolo qui, nella persona di un vecchio, vecchio uomo con capelli bianchi, indossando un vecchio giubbotto di lana blu. Cammina lentamente lungo la lunghezza della sala conferenze annuendo a questa persona, a quell'altra, mentre passa. (Posso quasi sentire le persone rivalutare; "è un vecchio!") Arriva alla sedia vuota che i formatori hanno posizionato per lui nel mezzo della stanza, di fronte a noi, e lentamente si toglie il cappotto. Lo allunga verso il suo lato destro, come se lo mettesse su un gancio—e lo lascia cadere sul pavimento. Si scrolla le spalle. "A volte è lì," dice. La gente ride. ("Quindi! Un comico.") Poi chiede al gruppo, uno per uno, da dove erano venuti, annuendo come se stesse assorbendo le informazioni—e non aggiungendo una parola di commento! (La rivalutazione continua: "Bene, cerchiamo di essere gentili con il vecchio.") E poi—avendo rimosso se stesso dallo status di superuomo, e avendo così riportato l'attenzione delle persone sul lavoro da svolgere—inizia a parlare, parlando facilmente e senza pretese di ciò che hanno fatto e di ciò che sperano di fare, e prendendo domande. È stato brillante.

Mi considero fortunato ad aver partecipato a due programmi TMI mentre Bob Monroe era ancora in vita, e mi rammarico di non aver preso appunti sui suoi discorsi ai nostri gruppi Gateway o Guidelines. Ho due ricordi vividi, uno da Gateway, uno da Guidelines.

Al Gateway, ci stava parlando una notte nella sala di debriefing—la sala conferenze che si affacciava su quella che allora era la sala da pranzo. Probabilmente in risposta a una domanda, disse che tutti noi eravamo qui in questo momento perché avevamo scelto di essere qui. Come disse, avevamo scelto di essere sul palco piuttosto che essere nel pubblico quando si è verificato l'evento che capita una volta in molte vite. Questo, disse, era perché eravamo profondamente curiosi riguardo al processo. Disse che ogni volta che leggevamo o parlavamo della prossima interruzione della vita ordinaria, "Dici `che orribile,' ma pensi `che interessante!'" Ho avuto un attacco di risa—qualcosa che non mi succede ogni giorno—e non riuscivo a fermarmi, perché descriveva così accuratamente la mia reazione (forse insensibile) all'argomento. Avevo spesso pensato, in qualche impazienza per la vita che conducevo al piano di sotto, "Basta con queste vecchie cose! Portiamo il nuovo mondo." E qui c'era Bob Monroe che descriveva esattamente la mia reazione. Ho continuato a ridere senza controllo, "hee, hee, hee" per diversi secondi, finché Bob non si è girato per vedere chi avesse colto il punto in modo così personale.

Pensai, "bene, chi ci ha dato di più con cui lavorare di te?" In quel momento, lui ha avuto un'idea—o almeno spero che l'abbia avuta—di quanto fosse ampio l'effetto dei suoi sforzi, e di quanto avrebbe avuto in modo imprevedibile nel futuro.

Di tutto ciò che Bob ci disse quella notte, ciò che colpì di più fu che in Guidelines avremmo scoperto chi eravamo realmente; che stavamo andando dentro. Questo mi sembrava perfetto: era proprio dove pensavo dovessimo andare.  Suggerì fortemente di ricordare di usare il cervello sinistro. Come lo mette, "Sguazza per un po', poi lascia entrare il verme." Cioè, prima sguazza nella sensazione—segui il modello, usa il cervello destro per la percezione—poi usa il verme della logica del cervello sinistro per analizzare.  Presi nota del suggerimento, ma non era la stessa cosa che seguirlo. Mi stavo godendo così tanto l'uso libero del cervello destro, che trascurai completamente il cervello sinistro. Sarebbe stato meglio se avessi prestato più attenzione.

Venerdì mattina, 17 marzo 1995, morì una morte tranquilla da vecchio, in un ospedale a Charlottesville, con i suoi figli al suo fianco. Morì, di polmonite, sei mesi dopo il suo 79° compleanno.

La mattina dopo, comprai il New York Times di sabato, solo per leggere l'epitaffio di Bob—che non c'era. Pensai, "non avete idea di quanto fosse importante, o di cosa abbia realizzato," e ricordai Emerson che diceva della morte di Thoreau, "Il paese non sa ancora, o per la minima parte, quanto grande figlio ha perso."

Una settimana dopo, TMI tenne un servizio commemorativo, e io partecipai. Quando tornai scrissi alcune impressioni, pensando a coloro che lo conoscevano e lo amavano e che non potevano partecipare. Pubblicai queste impressioni nella mailing list dei Viaggiatori. Prevedo che arriverà un giorno in cui anche queste note avranno una piccola importanza storica, esclusivamente perché rappresentano un resoconto diretto, per quanto inadeguato, di ciò che sarà visto come una pietra miliare storica. Tra un centinaio di anni, penso, difficilmente ci sarà una persona istruita sulla Terra che non avrà almeno sentito il nome di Bob Monroe.

26 marzo 1995
Cari amici, ecco alcune note sul servizio commemorativo di venerdì 24 marzo 1995 per Bob, per quegli amici che non potevano essere presenti fisicamente.

Ci siamo diretti verso il centro di formazione. L'insolito è iniziato immediatamente: persone che dirigevano il parcheggio sul prato. Sedie pieghevoli, disposte all'esterno delle porte scorrevoli della David Francis Hall, si affacciavano verso ovest verso quella splendida vista delle montagne lontane. Di fronte alle sedie c'era un microfono e una piccola piattaforma, e due enormi altoparlanti. A un tavolo di lato c'erano Mark Certo e altri due, per controllare gli effetti speciali. La giornata era luminosa, soleggiata, con un vento che soffiava abbastanza forte da farci sentire caldo sul lato sud, freddo su quello nord.

Nella mia esperienza, le cerimonie religiose hanno spesso almeno dei tratti di morte emotiva; luoghi che non risuonano, parole che sono solo parole vuote. Questa cerimonia, condotta dal Rev. Shay Saint John, non aveva nulla di questa morte. Ma come potrebbe averlo? La prima cosa che è arrivata dagli altoparlanti è stata la voce di Bob, che ripeteva l'affermazione che scrisse molto tempo fa. Potreste aver sentito le parole una o due volte: "Io sono più del mio corpo fisico...."

Il Rev. Saint John parlò di Bob e poi invitò ciascun membro della famiglia a parlare. Il fratello di Bob, Emmet; le sue figlie acquisite Penny e Scooter, e il marito di Scooter, Joe McMoneagle; il suo figliastro A.J.; sua figlia Laurie. Mi dispiace non poter fornire nemmeno un riassunto di ciò che è stato detto. Un tempo ero un giornalista, ma quel giorno non ero in modalità reporter; le parole arrivavano come un'onda, colpendomi nel profondo, poi si ritiravano, lasciando poco o nulla nella memoria a breve termine. Rimango non con i dettagli ma con ricordi visivi, e con la memoria dell'impatto emotivo. Scooter lesse una poesia che Nancy (la moglie di Bob) gli aveva scritto, lo ricordo.

 Poi la famiglia si riunì in cerchio, tenendosi per mano, tenendo i due palloncini bianchi riempiti di elio che erano stati sballottati dal vento per tutto il tempo. Il Rev. Saint John ci disse cosa sarebbe successo e ci invitò a alzarci al momento giusto. Dalle casse arrivò la voce di Bob, che leggeva il punto culminante delle registrazioni di "Going Home", consigliando alla persona morente che avrebbe scoperto di essere tutto ciò che aveva mai imparato, mai stato. E a un certo punto la famiglia rilasciò i palloncini, e quel vento terrificante li portò verso sud. Come eravamo stati invitati a fare, ci alzammo tutti e guardammo i palloncini volare via, due punti bianchi contro quel cielo blu profondo, salendo e coprendo anche il terreno a un ritmo incredibile, e poi erano fuori dalla nostra portata visiva, e la voce di Bob stava dando il suo ultimo consiglio, dicendo all'anima in partenza, "Ricorda. Ricorda."

"Ricorda," disse. Come se noi che siamo i suoi eredi potessimo mai dimenticare. Come se la nostra connessione interiore potesse mai cessare.

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Ciascuno di noi, mentre ritorniamo in questo mondo, si pone compiti, alcuni dei quali sono interni e alcuni esterni. I compiti più grandi richiedono più tempo per mostrare i loro effetti completi, e sono quindi i più facilmente sottovalutati, e coloro che li portano a termine sono sottovalutati di conseguenza. Ci vuole un po' di tempo perché le persone vedano ciò che avevano in mezzo a loro. Bob Monroe si è posto un grande compito, che è fondamentalmente la trasformazione del mondo. Ha fatto del suo meglio, e il suo meglio era piuttosto buono. Arriverà il giorno in cui sarà più ovvio quanto fosse buono il suo meglio, quanto abbia facilitato.

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